ni una lagrima ni
reproche
detendra la
ironia que tiene mi Dios
magnifico don de
poder tener libros
y en mi boca una
solitaria noche sin horarios ni Amor
De esta ciudad
mis libros son los dueños y la biblioteca mi templo
sin autores que
escriban incuerencias bajo el efecto de cierta irrizon
mi alma es la
portada mi cautelosa risa los parrafos infinitos de un resplandor
manuscritos que
terminaran en manos y ojos desconocidos
De un lago y Unaa
Mujer(Es uno de mis cuentos)
que muere
ahogado,y termina en un anden
que dirije a una
biblioteca denza
una Enciclopedia
de un inhumano que escribia y deleitaba su mente
con orgasmos de
letras de Sabines,Borges,Y Bloomerfield
que lo
traspasaron a cosmos,de entreparedes,hojas y tintas azules
Y sigo
leyendo,lento,escribiendo al compas de ese horrorozo tic..tac..tic..tac...
exploro un
paraiso escribiendo historias y viejas
me regocijo
despues leyendolas
algo ahy,que de
cierto,no he escrito
con palabras a la
suerte y sin usar borrador
este es mi arte
poetico
me veo
escribir,pero no leo lo mismo que ustedes intelectus lector.
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